Dimanche en poésie

Cette semaine a été une semaine de poésie, et ça fait du bien.
Aujourd'hui dimanche, je n'ai pas pu résister à tant de poésie justement.

Charlotte
Fait de la Compote.

Bertrand
Suce des harengs.

Cunégonde
Se teint en blonde.

Epaminondas
Cire ses godasses.

Thérèse
souffle sur la braise.Léon
Peint des potirons.

Brigitte
S'agite, s'agite.

Adhémar
Dit qu'il en a marre.

La pendule
Fabrique des virgules.

Et moi dans tout cha ?
Et moi dans tout cha ?

Moi ze ne bouze pas
Sur la langue z'ai un chat.

René de Obaldia

Merci à Eloïse et aux enfants du CP, CE1 Lakanal pour avoir illuminé mon dimanche et merci au grand Monsieur de Obaldia.

Et une petite visite chez Celsmoon de miel pour y retrouver tous les participants aux dimanches en poésie.

Et mardi aussi, c'est poésie

Une petite poésie coquine de Pierre de Ronsard qui n'en fut pas toujours à aller voir les roses, ou plutôt si, il se pencha dessus :-)

Pierre De Ronsard - Sonnet LXXII (1552)

Petit nombril, que mon penser adore,
Et non mon oeil qui n'eut onques le bien
De te voir nu, et qui mérite bien
Que quelque ville on te bâtisse encore ;

Signe amoureux, duquel Amour s'honore,
Représentant l'Androgyne lien,
Combien et toi, mon mignon, et combien
Tes flancs jumeaux folâtrement j'honore !

Ni ce beau chef, ni ces yeux, ni ce front,
Ni ce doux ris ; ni cette main qui fond
Mon coeur en source, et de pleurs me fait riche,

Ne me sauraient de leur beau contenter,
Sans espérer quelquefois de tâter
Ton paradis, où mon plaisir se niche.



(image pêchée sur le ouèbe, merci à ?)
Quant à la rose sublime, c'est naturellement la Rose Pierre de Ronsard et elle vaut son pesant de beauté et de parfum.

La poésie du dimanche

Et vous vous en doutez bien, la muse inspiratrice sera pour ce dimanche : madame la Neige qui a eu l'audace de nous couvrir, gens du sud, d'un épais manteau.

Nuit de neige

La grande plaine est blanche, immobile et sans voix.
Pas un bruit, pas un son ; toute vie est éteinte.
Mais on entend parfois, comme une morne plainte,
Quelque chien sans abri qui hurle au coin d'un bois.

Plus de chansons dans l'air, sous nos pieds plus de chaumes.
L'hiver s'est abattu sur toute floraison ;
Des arbres dépouillés dressent à l'horizon
Leurs squelettes blanchis ainsi que des fantômes.

(photo prise chez moi vendredi 8 janvier à la tombée du jour)

La lune est large et pâle et semble se hâter.
On dirait qu'elle a froid dans le grand ciel austère.
De son morne regard elle parcourt la terre,
Et, voyant tout désert, s'empresse à nous quitter.

Et froids tombent sur nous les rayons qu'elle darde,
Fantastiques lueurs qu'elle s'en va semant ;
Et la neige s'éclaire au loin, sinistrement,
Aux étranges reflets de la clarté blafarde.

Oh ! la terrible nuit pour les petits oiseaux !
Un vent glacé frissonne et court par les allées ;
Eux, n'ayant plus l'asile ombragé des berceaux,
Ne peuvent pas dormir sur leurs pattes gelées.

Dans les grands arbres nus que couvre le verglas
Ils sont là, tout tremblants, sans rien qui les protège ;
De leur oeil inquiet ils regardent la neige,
Attendant jusqu'au jour la nuit qui ne vient pas.

Guy de Maupassant

En prime, une petite chienne heureuse dans la neige





Et comme d'habitude, une visite chez notre Celsmoon de miel pour retrouver tous les participants aux dimanches poétiques.

Dimanche en poésie

Oui, oui, ça sent Noël alors je suis allée vous ramasser un petit poème qui ne parle pas de Noël mais qui est signé d'une auteure nommée Marie Noël .

J’ourlais un drap lourd près de la fenêtre,

L’hiver dans les doigts, l’ombre sur le dos…

Sais-je depuis quand j’étais là sans être ?

Et je cousais, je cousais, je cousais…

-Mon cœur, qu’est-ce que tu faisais ?

Il m’a demandé des outils à nous.

Mes pieds ont couru, si vifs, dans la salle,

Qu’ils semblaient, -si gais, si légers, si doux,-

Deux petits oiseaux caressant la dalle

De-ci, de-là, j’allais, j’allais, j’allais…

-mon cœur, qu’est-ce que tu voulais ?

Il m’a demandé du beurre, du pain,

-ma main en l’ouvrant caressait la huche-

Du cidre nouveau, j’allais et ma main

Caressait les bols, la table, la cruche.

Deux fois, dix fois, vingt fois je les touchais…

-Mon cœur, qu’est-ce que tu cherchais ?

Il m’a fait sur tout trente-six pourquoi.

J’ai parlé de tout, des poules, des chèvres,

Du froid, du chaud, des gens, et ma voix

En sortant de moi caressait mes lèvres…

Et je causais, je causais, je causais…

-Mon cœur, qu’est-ce que tu disais ?

Quand il est parti, pour finir l’ourlet

Que j’avais laissé, je me suis assise…

L’aiguille chantait, l’aiguille volait,

Mes doigts caressaient notre toile bise…

Et je cousais, je cousais, je cousais…

-mon cœur, qu’est-ce que tu faisais ?

Marie Noël, Chanson

La peinture est l'oeuvre de Paul Sérusier.

Retrouvez les participantes aux dimanches poétiques chez Celsmoon.

Dimanche en poésie

Tous les participants sont à retrouver chez notre Celsmoon de miel

Ma poésie de ce dimanche est dite "engagée" si son illustre auteur nous a quittés, les vers restent hélas, terriblement actuels.

Où vont tous ces enfants ...

...

Où vont tous ces enfants dont pas un seul ne rit ?

Ces doux êtres pensifs que la fièvre maigrit ?

Ces filles de huit ans qu'on voit cheminer seules ?

Ils s'en vont travailler quinze heures sous des meules

Ils vont, de l'aube au soir, faire éternellement

Dans la même prison le même mouvement.

Accroupis sous les dents d'une machine sombre,

Monstre hideux qui mâche on ne sait quoi dans l'ombre,

Innocents dans un bagne, anges dans un enfer,

Ils travaillent. Tout est d'airain, tout est de fer.

Jamais on ne s'arrête et jamais on ne joue.

Aussi quelle pâleur ! la cendre est sur leur joue.

Il fait à peine jour, ils sont déjà bien las.

Ils ne comprennent rien à leur destin, hélas !

Ils semblent dire à Dieu: - Petits comme nous sommes,

Notre père, voyez ce que nous font les hommes !

Ô servitude infâme imposée à l'enfant !

Rachitisme ! travail dont le souffle étouffant

Défait ce qu'a fait Dieu ; qui tue, oeuvre insensée,

La beauté sur les fronts, dans les coeurs la pensée,

Et qui ferait - c'est là son fruit le plus certain ! -

D'Apollon un bossu, de Voltaire un crétin !

Travail mauvais qui prend l'âge tendre en sa serre,

Qui produit la richesse en créant la misère,

Qui se sert d'un enfant ainsi que d'un outil !

Progrès dont on demande : Où va-t-il ? que veut-il ?

Qui brise la jeunesse en fleur ! qui donne, en somme,

Une âme à la machine et la retire à l'homme !

Que ce travail, haï des mères, soit maudit !

Maudit comme le vice où l'on s'abâtardit,

Maudit comme l'opprobre et comme le blasphème !

Ô Dieu ! qu'il soit maudit au nom du travail même,

Au nom du vrai travail, sain, fécond, généreux,

Qui fait le peuple libre et qui rend l'homme heureux !

Victor Hugo

Dimanche en poésie

La terre est bleue comme une orange

La terre est bleue comme une orange
Jamais une erreur les mots ne mentent pas
Ils ne vous donnent plus à chanter
Au tour des baisers de s’entendre
Les fous et les amours
Elle sa bouche d’alliance
Tous les secrets tous les sourires
Et quels vêtements d’indulgence
À la croire toute nue.

Les guêpes fleurissent vert
L’aube se passe autour du cou
Un collier de fenêtres
Des ailes couvrent les feuilles
Tu as toutes les joies solaires
Tout le soleil sur la terre
Sur les chemins de ta beauté.

Paul ELUARD, L'Amour la poésie (1929)

rejoignez-nous !

Les participants sont listés par notre jolie Celsmoon (de miel)

Beautés divines

Les photos sont de mon ami Alain pain d'épices.
Les photos sont éblouissantes, Alain est un amoureux des chats et un grand ami des animaux, il les observe avec patience et respect, prenez la peine de cliquer sur les photos, éblouissement garanti !
(cliquez sur les photos des chenilles et de la mouche, ça scotche !)



Papillon Machaon
Sphinx macroglossum stellataum
Libellule

Ephémère

Chenille Machaon

Chenille Orgya Antiqua
Mouche

Dimanche en poésie

Parce que yapake des poètes, y'a des poètes en pull marin qui poussent la chansonnette et qui sont des poètes, des vrais.
Voici une poésie qui se chante, elle est signée Boby Lapointe, ah, si vous ne connaissez pas Boby, c'est dommage, il est un peu mort depuis 1972, mais vous pouvez vous ruer sur ses oeuvres, elles sont toutes excellentes.
Une pensée pour mon ami Pascal, fan de Boby Lapointe et autre grand poète que je citerai dimanche prochain.

Sentimental Bourreau

Il était une fois
Un beau petit bourreau
Pas plus grand que trois noix
Et pas beaucoup plus gros
Des hautes et basses OEuvres
Etait exécuteur
Et pour les basses OEuvres
Etait à la hauteur
N'avait jamais de trêve
Et jamais de repos
Et en place de grève
Il faisait son boulot

Pourtant couper des têtes,
Disait-il, ça m'embête
C'est un truc idiot
Ça salit mon billot
Pour nourrir ma vieille mère
Je saigne Paul ou Pierre
D'un geste un peu brutal
Mais sans penser à mal
Sentimental bourreau
Aïe, aïe, aïe,... aïe, aïe, aïe,...

Un soir de sa fenêtre
La femme du fossoyeur
Héla l'homme des têtes
Et lui ouvrit son cœur
Depuis longtemps sevrée
De transports amoureux
A vous veux me livrer
O bourreau vigoureux!
Je vous lance une corde
Du haut de mon balcon
Grimpez-y c'est un ordre
Allons exécution!

A partager sa couche
La belle l'invita
En quelques coups de hache
Il la lui débita
L'époux au bruit du bris
Survint un peu inquiet
Il partagea l'mari
Pour garder sa moitié
Comme la dame inquiète
Suggérait : " Taillons-nous ".
Il lui coupa la tête
Et se trancha le cou

Prince prenez grand soin
De la doulce Isabeau
Qu'elle n'ait oncques besoin
D'un petit bourreau beau.

Participent à ce dimanche poétique

Mango, Celsmoon, Abeille, Hérisson08, Mariel, Anjelica, Chrestomanci, Ankya, lepetitmouton, Edelwe, Emmyne, Paradoxale et vous si vous le voulez.
Je prie toutes les copines citées de m'excuser, les liens sont momentanément "out".

La poésie du dimanche

De l'art de manier le subjonctif.Un petit texte que j'adore, d'un très grand auteur.

Complainte amoureuse

Oui dès l'instant que je vous vis
Beauté féroce, vous me plûtes
De l'amour qu'en vos yeux je pris
Sur-le-champ vous vous aperçûtes
Ah ! Fallait-il que je vous visse
Fallait-il que vous me plussiez
Qu'ingénument je vous le disse
Qu'avec orgueil vous vous tussiez
Fallait-il que je vous aimasse
Que vous me désespérassiez
Et qu'enfin je m'opiniâtrasse
Et que je vous idolâtrasse
Pour que vous m'assassinassiez.

Alphonse ALLAIS

La poésie du dimanche

A la suite de la superbe initiative de Celsmoon, j'ai décidé d'embarquer moi aussi pour une balade dominicale dans la poésie. Je marche donc dans les traces de mes jolies camarades Mango, Edelwe, Lepetitmouton, Chrestomanci, Paradoxale, Abeille, Emmyne
La poésie, c'est bon, c'est frais, c'est doux et ça apaise.

À Jean Richepin.

NUIT DE PARIS

Le ciel des nuits d'été fait à Paris dormant
Un dais de velours bleu piqué de blanches nues,
Et les aspects nouveaux des ruelles connues
Flottent dans un magique et pâle enchantement.

L'angle, plus effilé, des noires avenues
Invite le regard, lointain vague et charmant.
Les derniers Philistins, qui marchent pesamment,
Ont fait trêve aux éclats de leurs voix saugrenues.

Les yeux d'or de la Nuit, par eux effarouchés,
Brillent mieux, à présent que les voilà couchés...
- C'est l'heure unique et douce où vaguent, de fortune,

Glissant d'un pas léger sur le pavé chanceux,
Les poètes, les fous, les buveurs, - et tous ceux
Dont le cerveau fêlé loge un rayon de lune.


Léon VALADE

Fait chaud !

Et encore aujourd'hui, le mistral a eu la gentillesse de se lever et de soulever allègrement nos jolies jupettes fleuries. Mais si ce n'est pas la canicule d'il y a quelques années, c'est la canicule quand même.
Réduite à l'état liquide, j'ai du mal à écrire quelque chose de compact et sensé de surcroît.
Je pense que ce qui me restait de matière grise s'est évaporé, je ne rêve que d'eaux turquoise et comme je n'en trouve pas à proximité immédiate, je me suis offert un gel douche turquoise (mais on dira ce qu'on voudra, le gel douche, c'est quand même pas pareil).
Donc, je suffoque bravement et adresse en douce quelques incantations à la pluie, visiblement, je ne possède pas la bonne formule, les gouttes tombent au Québec chez Diane et rien chez moi.
Me serais-je fourvoyée à la lecture de mon grimoire ?

Enfin, mue par une surhumaine puissance intérieure, je me suis rendue hier en début de soirée à Barjac (Gard) pour écouter un délicieux quatuor dont je vous reparlerai tantôt.
Vous ne connaissez pas Barjac, hélas, trois fois hélas, pauvres de vous, Barjac est un endroit absolument superbe, entre les gorges de la Cèze et de l'Ardèche, côté cévenol. (Grottes Chauvet : 10 km). :-)

Un village éblouissant, des vieilles pierres amoureusement conservées, des portes, rhaaaaaaaaaaaaaaa les portes !!!!


Bref, je crois que je suis tombée en amour avec ce village.
La route pour y accéder tortillonne un peu mais pas de quoi vous donner le tournis et l'arrivée dans ce paradis est déjà un dessert.
Je suis aussi tombée en amour pour la plus belle maison du village, ce qui achève de vous prouver que j'ai du goût. (quoi ?, qu'est ce que j'ai dit de si surprenant ?)
La maison est hélas dans un état de délabrement avancé et ça me fend le coeur comme on dit par ici. Vous pouvez toutefois ouvrir une souscription, je m'occuperai personnellement de vos deniers et je le ferai avec ferveur, soyez-en certains.
Il m'a été impossible de la photographier, je soupçonne une grande grande fatigue, mais la végétation a accepté et pris la pose.


Pour info et merci Wikipédia : Une grande partie du film/documentaire de Jean-Paul Jaud, Nos enfants nous accuseront, a été tournée à Barjac.

La suite, dans quelques instants ou quelques jours, faut voir si le mistral reste un peu....

Waow !

Nominée quatre fois !!!!

Par Celsmoon, blogueuse enthousiaste et pleine d'énergie, merci beaucoup , tu ne m'as pas dit quel livre tu voulais voir voyager vers toi,
Par Virginie, talentueuse blogueuse qui nous concocte des journées de lecture à perdre la raison, mais c'est tellement bon,
Par Leiloona, ma grandissime Leiloo, plus qu'une blogueuse, une amie chère, merci ma blonde belle, j'ai hâte, j'ai hâte et tu sais de quoi je parle,
Par Mango, une belle au chat, une blogueuse sensible que j'aime énormément.

je vais tâcher de ne pas prendre la grosse tête, d'autant qu'avec la chaleur ambiante, si elle se mettait à gonfler, je risquerais l'explosion.

Je décerne ce très beau médaillon à mon ami Claudius, et à son blog insolite et cher à mon coeur,
à la tribu d'Anaximandre pour les splendides photos qui émaillent ce très beau blog
et à Paloma, la féline qui bavarde sur le blog de ses bipèdes.

Et là, je vais passer à la douche me rafraîchir un peu, l'été dans le sud, je vous jure, c'est costaud !

Pensées pour elle

J'en avais parlé sur mon blog défunt, permettez-moi d'en reparler ici.
D'abord parce que je l'aime et que c'est une histoire qui dure depuis des décennies, ensuite parce qu'il est probable qu'elle a du chagrin.
Elle ne me lit pas, je peux bien lui dire qu'elle compte pour moi, qu'elle a incendié ma jeunesse avec sa voix si particulière et ses textes à "l'arrache" qui me brouillaient la vue autant que les tripes.
Elle compte toujours pour moi, si elle savait que presque tous les soirs, en rentrant du travail, je passe devant sa porte parce que j'aimerais me risquer à lui dire combien elle me manque et combien j'aimerais l'entendre chanter encore.

Elle s'appelle Mama Béa Tekielski et seuls les plus âgés d'entre vous doivent connaitre ce nom, il est encore temps de faire connaissance.
Allez rendre une visite à Mama Béa Tekielski

La minute de poésie

J'étais en train hélas de me tordre de rire,
sans honte ni plaisir et sans savoir pourquoi,
lorsqu'apparut soudain la femme dans ma vie,
dans ma vie éphémère, intime par surcroît.
Ne sachant plus du tout quoi dire ou ne pas dire,
j'en riai de plus belle: elle en fut ébahie.

Nous étions devenus deux clowns inséparables,
sans honte ni plaisir et sans savoir pourquoi,
lorsqu'apparut soudain une ombre dans ma vie,
notre vie éphémère, intime par surcroît.
N'ayant jamais été qu'un enfant vulnérable,
j'en riai de plus belle: elle en fut ébahie.

Comme on prend et remet une fleur dans un vase,
sans honte ni plaisir et sans savoir pourquoi,
depuis cet inconnu s'amuse avec nos vies,
notre vie éphémère, intime par surcroît.
Un théâtre est mon coeur, les ombres sont chinoises,
le pardon est le seul pleur de ma fantaisie. .

Giani Esposito


Merci à

Plus beau que la nature ?

J'emprunte des photos dont je ne sais si elles sont libres de droit mais si elles ne le sont pas, je m'arrangerais avec Alain, ami cher qui a eu la bonté de me les envoyer. (à d'autres amies aussi qui se reconnaitront)
Alain photographie la nature, le règne animal et végétal, à chaque fois, c'est une leçon d'harmonie un festival de couleurs et aussi parce que c'est ainsi, la démonstration de la loi de la jungle "mange, ou sois mangé" .
Je vous propose de vous en mettre plein les mirettes.
Les photos ont été légendées par Alain, je reproduis intégralement.

"Longicorne orange"
Essayez donc vous, de vous promener habillé de ces deux couleurs sans avoir l'air ridicule ! qui d'autre qu'un longicorne sur sa feuille peut être aussi élégant ?

La demoiselle bleue passe à table, elle mange une mouche, vivante !
"Syrphe"
Un "bébé sauterelle
"Séneçon de Jacob"

Cliquez sur les photos, vos mirettes vous remercieront.